miércoles 20.11.2019
relatos

La realidad, el arte

La realidad, el arte

Acabo de cumplir 53 años, que se dice pronto. Cincuentaytresaños. Estamos en 2016. ¿Qué más cosas importantes ocurrieron en 2016? Busco a Marga y doy con ella. No sé si me explico. Voy a tratar de situarme. Eludiré algunas cuestiones e inventaré otras. Bienvenidos uanmortaim a la verdad de las mentiras.

Ya me he situado. Nos estamos besando. Es domingo por la tarde, estamos en mi barrio. Ella ha venido a conocerme. Yo estoy aquí para conocernos. Para amarla, aunque aún no lo sé. Lo voy sabiendo. Huele muy bien. Sabe mejor. La tarde es magnífica. Es Madriz, es mi barrio de Legazpi (de La Chopera, seamos exactos) en su esplendor. Y nos acercamos al río. Es de noche. Ella se tiene que ir. Quince días más tarde ya es ese para siempre del amor indudable. Yo la amo ahora mismo, como la vengo amando en estos dos años que son los mejores años de mi vida. Dicen que la perfección no existe. Se dicen tantas cosas…

Al final no he tenido que inventarme nada. La realidad con ella no supera jamás al arte. Ni falta que hace. Ella es el arte. Marga es la realidad, el arte.



La realidad, el arte
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